Lia

Fucina di rabbia, i miei capelli
sbigottita la strada da vortici di cielo e collina
la sera è d’estate, poco fa.
Artigli di vento e balzi di stelle nella terra:
non è qui che devo stare.

Madida di molecole d’arcobaleno
- sono azzardi di canti……leggi…

In questo presente offeso - ah, quanto lieve è
il tocco sulla tua immagine nuova e buia -
tremo il tuo profilo, dolente passaggio da una cruna
d’estate imperfetta e smisurata e ne assecondo i segreti.

Ora le nubi sono arancio
luce assurda dei……leggi…

Eppure già c’era il presagio
di un Febbraio smarrito al filo della fronte
nel suono scorporato dall’inizio del cammino:
era l’ora del tempo che sfronda
e dell’ombra tua - che sapevi infinita - a spiare in lontananza.
E noi qui, ora, singhiozzi di……leggi…

Tutto c’era
nel colmo dei perdifiato imprecisi,
nate da un’onda su rive insolenti
gaiezza di stella che il cielo ne parla.
Astri come pesci che abitano gli ulivi,
azzurre di gocce di giglio, verde madreperla.
Sponde di polsi in ombra siamo,……leggi…

Le dita disarmate di Giugno
posano sul petto la loro ambizione breve: d’altronde
come può essere ancora tumulto alla mia forma
gli intarsi del sole dentro il giardino
e i sospiri della thunbergia, all’ombra?
Come me, uno straniamento il volteggiare……leggi…

Senti, è un giallo d’autunno
impigliato al suono da dopo un nome
a crepitare al nuovo verde che fa
- già fui un prato sveglio nel molto dei canti
dei lampi, dei meli e di pietre smussate d’alba -.

E’ un azzurro gentile, rinvenuto gelsomino
di……leggi…

Non è ancora primavera
sui campi di Marte in veglie di neve
e kompot di mirtilli blu, piene di sera.
E stormi che di piume non sanno
ma d’antico futuro, folli e folle
nel troppo sempre che il cielo non guarda.
E il sangue pesa, fronte cruenta che……leggi…

Non si può dire
che ci lambiscano le lune
o ci sorprendano venti caldi e albatri
- nelle voci dei tempi sono le pieghe
a far da smerli ai sussurri densi -
ma il volare alto nel raso dei vetri
l’incastro dei voli - c’è ordine nell’aria -
e le……leggi…

Facciamo che le nostre voci,
estensioni di gigli e colombe,
siano rami di mandorli e propositi d’alloro:
non balbettano, di certo, nei respiri
finché oggi, finché è dopo
nell’aria che cresce a misura.
Mi convoca, da tempo, lo stupore
verso il……leggi…